La bicha del calor comienza a ponerse en celo en junio y dispara contra los termómetros. A lo lejos veo humo y también de cerca. Humo por todas partes. El Tribunal Constitucional  anda sofocado y desprende un insoportable hedor a chamusquina que echa para atrás. Tres magistrados dicen que se quieren ir y uno de ellos llega a asegurar que se siente secuestrado. Jueces que defienden la Ley denuncian un estado emocional peligrosamente ilegal: secuestro.

Este no es más que uno de los numerosos incendios que chamuscan la piel ibérica, una piel hecha jirones la que gobierna ZP, un tipo que ha clavado los pies en el sillón, lo ha recubierto de cemento y reta a quien lo quiera levantar. ¡A ver, Alfredo, a ver si tienes fuerzas para alzarme un solo centímetro del suelo! Rubalcaba no dice nada en voz alta, pero hasta sus ronquidos llevan letreros y sponsors.

El presunto candidato socialista sigue paseando palmito entre las agrupaciones. En Andalucía, un presunto zapaterista confeso como Griñán le ha prometido a Rubalcaba amor hasta donde llegue la cuerda. La poca cuerda que le queda después del estropicio electoral de aquel mayo de autos tan cercano, que dejó para el arrastre a algunos de los presuntos caciques de Griñán. El zamarreón electoral lo trata de arreglar Fomento a base de nuevas carreteras y nuevos ferrocarriles. Para que el paro se haga flaco en pocos meses y los ancianos sigan mirando el mañana en clave socialista.

Pero el humo se agudiza y los bomberos de la economía mundial siguen desternillándose con el dedo llamador de ZP.  El gurú de Moncloa, que dijo que la crisis económica mundial afectaría sólo el flequillo a España y que nuestro país se encontraba preparado para encarar con gallardía el oleaje más alto, se ha quedado mudo ante las consecuencias del tsunami. Lo gastó todo y cuando llama a los rescatadores, éstos le contestan con misiles tierra-aire: menos créditos, más flexibilidad laboral, menos empleo. Y cuelgan. Los rescatadores del Universo no entienden de sentimientos, ni saben el nombre de la Pajín ni entienden por qué sonríe tanto Trinidad con la que está cayendo.

Y caen lenguas de fuego sobre el pellejo hispánico, y en Moncloa no se oye ni una mosca. Todos esperan la palabra de un presidente que dejó al fuego su palabra y aguarda a que desde alguna bodeguilla los oráculos lo iluminen. Rubalcaba mira a todas partes y espera que el presunto de los presuntos tome una decisión cercana a lo correcto. Alguien de por allí ha dejado caer las cortinas y un rumor afilado: en noviembre puede que ZP se vaya de puro aburrimiento. O no. Quizá, ni el presunto de los presuntos se lo crea.

Fdo. José Manuel García-Otero.

“Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo”. Es el primer verso de la célebre canción compuesta por el argentino Facundo Cabral, una canción que eleva la autoestima del obrero pero que no lo salva de la pobreza. El de Tandil escribió esos versos hace casi cincuenta años, y medio siglo después el patrón sigue luciendo corbatas de seda y trajes a medida, pero también sigue diciendo que NO a las reivindicaciones del obrero. El tiempo amarillea las hojas y los recuerdos, aunque no arranca una lasca al dolor y a la miseria.

El mundo sigue girando y se para en las mismas estaciones, en las mismas chozas, en los mismos palacios, en los mismos bolsillos. No es verdad que la fortuna carezca de memoria. La fortuna sabe el nombre y el apellido de los ricos, de los empresarios opulentos; también recuerda la casa de los corruptos y la cara de los que no tienen casa. El mundo sigue girando y parece que deja en algún pozo profundo una ristra dolorosa de sentimientos.

Empresarios y obreros de España llevan reunidos desde hace meses para debatir el sentido de la crisis y una fórmula para intentar salir de ella. No se ponen de acuerdo, porque unos hablan con el corazón y otros con el bolsillo. En este diálogo de absurdos, los obreros tratan de rebajar a cotas mínimas sus pretensiones para la supervivencia y los patrones a elevar sus cotas máximas de gananciales. Los obreros dicen que la crisis es para todos, los patrones niegan con la cabeza: la crisis sólo conoce vuestros apellidos, el de los trabajadores.

El Gobierno de Zapatero, ese gran mentiroso en horas bajas, trata de mediar en vano. No quiere importunar a nadie, y mucho menos a los banqueros. En la Puerta del Sol siguen las acampadas y en su laboratorio de sueños se gesta la semilla de un mañana mejor para los que no tienen presente. Los empresarios se preparan para vivir un verano de bronce y lunas de seda, los trabajadores para seguir haciendo números y oler el seco asfalto que en julio achicharra. Se vienen tiempos duros para la gente sencilla, que paga todo, incluso lo que no hace. Los banqueros, mientras, siguen su dieta de silencio. Que hablen los que siempre hablan, los que nunca dicen. Los obreros que acampen y escuchen a Facundo Cabral, quizás sueñen. Vigilen sus sueños.

Fdo. José Manuel García-Otero.